jueves, 18 de enero de 2018

ANDREA ARMESTO



Autor: Andrea Armesto

Título: El Silencio del Poeta

ISBN Digital 978-987-45890-9-5

Editorial Tinta Violeta
2016
El silencio del poeta es un grito que retumba en cada recoveco del alma, no pide paz y en verdad no pide nada, solo quiere sangrar para verter su dolorosa y reconfortante prosa sobre nosotros; para cubrirnos el cuerpo con su aroma de tinta violenta— violeta—. Es un silencio a temporal y omnisciente: es un silencio que lo dice todo.
Cristian Arlia Ciommo


Poeta argentina nacida en 1981 en San Antonio de Padua, Buenos Aires
Ha participado de las antologías poéticas “Poesía y Narrativa Actual 2003” (Editorial Nuevo Ser). “En el sendero de las letras” en 2014 y “El eco de las musas” en 2015, con el sello editorial, Del Alma Editores. Participó en las revistas digitales: “Escritores en primera plana” en el año 2011, y en el Suplemento Realidades y Ficciones, en 2016. En 2012 publicó su primera obra individual, titulada Alma violeta, y editada por Editorial Dunken. En Junio de 2016 lanzó su segunda obra individual, El Silencio del Poeta con su sello editorial, Tinta Violeta.

andrea armesto

Se puede contactar con la autora en:

andreasarmesto@gmail.com
https://www.facebook.com/andrea.armesto31


Arte de la guerra
Sola tu alma
en busca de amor
sincero.
En busca de certezas
huecas y hechas con evidencias
empíricas que invadan tu memoria.
Aquella memoria perdida
en cuentos de hadas infantiles
que nunca se convierten en realidad
y tampoco son reales.
Diáfanas miradas y caricias
que sostienen a un alma cansada
de tanto espanto
de tanta mugre envuelta
de cordura maltrecha.
Por esa odisea de querer
ser reina sin corona o
princesa olvidada
entre caracolas marinas.
No soporto esta involución
en cadena
de hombres y mujeres
sacando vida, alma,
esperanza,
a las tristes y solitarias
letras.
Busco con indiferencia,
ser vista de alguna manera,
y solo encuentro muecas
que se burlan de mi inocencia.
De mi arte que es
arte de guerra
grito de auxilio
versos que muelen todos los laureles
que nunca podré conseguir,
ni aún muerta.



tapa



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